PAYSAGE APRÈS LA BATAILLE
Scénario :
D'après les récits :
Avec :
Silence !
Le commandant comprend qu'après ce que vous avez vécu,
vous haïssiez vos bourreaux.
Mais nous, soldats américains et vous, peuple d'Europe,
nous nous sommes battus, pour que la justice triomphe sur le crime.
Nous devons respecter la loi.
Tous les coupables serons punis.
Soyez patients.
Le commandant vous donne sa parole, que les malfaiteurs serons jugés.
N'oubliez pas, que maintenant, vous êtes des gens libres...
c'est pourquoi vous devez respecter la loi.
Le commandant vous remercie d'avance pour votre aide...
et vous souhaite bonne chance.
Il est persuadé que vous retrouverez bientôt vos familles,
vos proches, vos femmes et vos fiancées.
Il est profondément convaincu, que le bonheur vous attend.
Ils arrivent !
Ils viennent nous chercher !
Garde à vous !
La guerre était terminée, les mois passaient,
mais eux, ils étaient toujours derrière les barbelés.
Les vainqueurs avaient peur de ces gens, donc ils les surveillaient avec sollicitude,
de crainte qu'ils ne fassent mauvais usage de leur liberté.
On les transportait à travers l'Allemagne
et finalement ils ont atterris dans une ancienne caserne SS,
l'un des multiples camps américains pour réfugiés.
Vous savez monsieur l'officier...
les allemands c'est un peuple très pratique et ingénieux.
Les peaux lisses leurs servaient à fabriquer des couvertures de livres.
C'est résistant à l'humidité.
Et les peaux tatouées servaient...
à faire des abat-jour.
Monsieur l'officier : abat-jour !
Ne riez pas, parce que j'ai mal !
Arrêtez bon sang !
L'infanterie polonaise marche parfaitement bien
sous le commandement des officiers polonais.
Pendant 5 ans ils piétinaient en rang par cinq dans le camp.
Ils ont repris leur souffle et voilà qu'ils recommencent.
Mais par quatre et sous l'œil des officiers polonais.
Ils sont bons pour enseigner la marche,
mais ils feraient mieux de surveiller les cuistots, pour qu'ils ne pillent pas.
C'est à moi que vous faites allusion ?
Ceux qui font leur service à la cantine n'ont qu'à mieux surveiller.
Monsieur l'officier couvre le cuistot, qui remplit sa sacoche...
pour sa petite boche...
Ils font la cuisine sur du charbon !
Et pourtant ils ont des cuisinières électriques, les salauds !
- Qu'est-ce qu'ils mijotent ? - Le déjeuner pour les officiers.
Il paraît qu'on est tous égaux, mais seulement quand il s'agit de la messe,
et non de la gamelle.
Et que penses-tu du gardien qui est au courant de tout ?
Et toi ?
On parle de la bouffe et toi, tu n'arrêtes pas de lire !
C'est un lèche botte du colonel, il finira quand il aura eu ses galons.
Fous-moi la paix, espèce de bâtard bolchevik...
Si ça ne te plaît pas, tu n'as qu'à foutre le camp de l'armée !
Tu dis qu'on vole... Ferme-la si tu n'as rien vu.
Un bon chien n'aboie pas, mais il attrape et mord.
Ce salaud est en train d'écouter radio Varsovie !
Je leur ferai voir, moi !
Le monde est beau !
Tu restes dans un enclos, comme avec les bochs, c'est calme, c'est sûr,
on pille comme d'habitude, tout est en ordre.
On n'a pas droit de sortir...
Trois sous-marins polonais : Rys, Zbik et Sep
sont rentrés hier au port de Gdynia avec le voilier Dar Pomorza.
Il a ramené un groupe de rapatriés, surtout des femmes de Ravensbruck.
La majorité de l'équipage était sous ses drapeaux avant la guerre.
Nous vous demandons de les aider.
Le petit déjeuner ! Eh Gitan, tu veux du lard ?
Tu vas à la messe ?
Tu feras ta prière, tu écriras un article pour ton bulletin,
et le rédacteur, monsieur le curé te donnera du goulache.
Tu pourras te rincer l'œil. Il parait qu'il y a un transport de femmes.
Avec un peu d'effort tu réussiras.
Tu causeras avec l'archevêque en latin.
- Il parlera du patriotisme... - Et moi des poux et du goulache.
Mes expériences sont bien différentes, de celles de monsieur l'archevêque.
Lui, pendant la messe il pensera à Dieu et à la patrie,
et moi au goulache.
Nous ressentons envers nous un léger sentiment de mépris.
Monsieur l'officier est pressé de se rendre à la messe.
Non.
Je file à la cuisine pour vérifier.
Mais si je ne trouve rien...
Dommage que les allemands n'ont pas eu le temps de tuer tous ceux-là.
Ils aiment la patrie, mais avant tout le ventre plein !
J'étais vraiment idiot !
Je gardais cette populace au block,
je les nourrissais, je risquais ma vie,
je volais la bouffe aux Gitans !
Eh, toi gardien, arrête de te vanter,
Je connais la vérité. Le pain et le beurre c'était pour toi,
et pour eux la soupe.
Et qui les a logé au block ?
Et les boxes propres, les couvertures, les matelas bien remplis, hein ?
Tu crois qu'ils survivraient au camp de travail ?
Tu te souviens du colonel et du moulin à café ?
On fête la fin de guerre,
l'alliance des peuples et lui, il moud, il fait ses galettes et court aux chiottes.
Et maintenant il fait le malin !
Colonel, battez la retraite, Avec votre moulin à galette.
Moulez, moulez votre farine, Vous aurez la Pologne avec la cantine.
C'est mon poème. Pas mal, vous ne trouvez pas ?
Vous n'avez pas honte ? Je vous croyez intelligent !
On nous a dit de nous assembler et de ne pas nous brouiller.
C'est la discorde qui nous perdra.
Vous avez lu trop de livres d'auteurs émigrés.
Maintenant vous savourez votre soupe et vous pelotez les femmes allemandes.
- Espèce de bâtard communiste... - Ça vous brûle tant, la nouvelle Pologne ?
Monsieur l'officier ne l'accepte pas, monsieur voudrais porter le drapeau ?
- Finis vos gouvernements ! - Tu préfères les leurs, alors vas-y !
Oui. Mais je vais rester encore un peu pour mieux retenir vos faces !
Et je vous attendrai.
Tu auras beau attendre, espèce de traître communiste.
Retire ça !
Je te dis : retire ça !
Maintenant c'est moi qui vais te faire un tatouage.
Écoutez-moi ça !
Il m'est inconnu le marché noir, autant que les cafés à la mode...
Laisse ça !
Rends-moi mon poème !
Mes vers, n'aspirent pas à la gloire, ils naissent dans mes pensées funèbres.
Mes amis sont morts, tombés à la bataille,
et moi, je parlais de Libert, de Staff, d'épithètes et rimes.
Mes vers et mon amour, autant que cette vie pale et ternie,
auraient peut-être une moindre excuse si j'avais tué un seul ennemi !
Il faut préparer la briffe, les gars.
Demi-tour !
Vous ne savez pas comment ça se fait ? En tournant à gauche !
Tirez-vous d'ici ! Éteignez-moi ce feu !
Vous allez brûler la caserne.
Il est interdit de cuisiner à la dérobée.
Un polonais ne se conduit pas de cette manière. Fous-moi le camp.
Donne-nous des rations plus généreuses, salaud et je ne ferai plus la cuisine.
Tu crois que j'aime ça ?
Vas-y, goûte !
Tu vois ?
Si tu ne piquais pas la bouffe, je n'aurais pas à cuisiner.
Tu avales notre beurre et tu me prives de quelques galettes ?
Arrête de m'offenser. Tu sais bien que tu as tort.
Tu ferais mieux de sortir un peu, prendre de l'air.
Ceux qui bouffent des rations doubles et nourrissent les filles allemandes
savent savourer l'air frais.
Je suis très bien ici.
Et ceux qui sont gênés par la fumée, n'ont qu'à partir, la voie est libre !
Peut-être tu seras mieux ailleurs.
Tu seras mis en retenue. Ça te changera les idées.
Avance !
- Salaud ! - Conduisez-le en cabane !
À vos ordres ! Je dirai au sergent,
qu'il a voulu battre un policier, et après je file...
chercher du saucisson, du pain et du papier à lettre.
Arrêtez ! Emmenez-le !
N'essaye pas de te sauver, sinon je te casse la figure !
Je suis en retenue dans ce cachot, pour avoir cuit des galettes.
Mon général, le groupement est prêt pour la messe.
Salut les soldats !
Camarade...
Quoi ?
Le livre.
Écoute-moi...
À quoi bon toutes ces démonstrations, je sais bien, que tu y étais déjà.
Tu peux toujours venir chez moi, je te donnerai quelques chose à manger.
Aujourd'hui il y a du goulache.
C'est écrit : "l'homme ne vit pas seulement de pain..."
Exactement. Et toi, tu ne penses qu'à la bouffe.
Tu reçois la même ration que les autres.
Il faut que tu comprennes, que tu es enfin libre.
Pourquoi cette obsession de camp ? Viens.
Je connais tes poèmes. J'apprécie.
Je suis curieux qui vous les a donnés ?
On me les a donnés. Partons d'ici. Je vais te faire libérer.
Vous me direz oui ou merde qui vous a donné mes poèmes !
Quel est ce fumier...
Regarde.
Pour eux cette rampe est une étape de leur voyage à l'Ouest.
Pour ceux, dont les os reposent dans l'étang,
c'était le terminus.
Notre Seigneur, Toi qui veillais...
des siècles entiers, sur notre patrie,
Toi, qui la couvrais...
d'un éclat de gloire,
Toi, qui la protégeais,
Avec ton défenseur écu,
Des épreuves douloureuses
Qui nous menaçaient...
Devant ton autel,
Nous venons te supplier
Restitue-nous, Seigneur...
Notre patrie libre.
Eh bien, vous prenez part quand même
à ce culte national et divin.
Des âmes des défunts, tu construis la hampe de l'étendard.
Le mystère est fini.
De léthargie spirituelle je rentre dans le corps vivant de la patrie.
Et cette juive fuit le corps vivant de sa patrie.
Ils ont fui illégalement la Pologne.
Et ils tombent dans la merde.
C'est la déception d'une vache, qui ne trouve pas son pâturage.
Où est notre champs promis ? Nous sommes de la même maison.
Et voilà qu'on se retrouve dans la même maison...
celle des SS.
Voici le corps ascétique de la nation. Le gui polonais sur un chêne allemand.
Quoi de neuf en Pologne ?
Vous croyez que je suis un de ces passagers,
qui voulait descendre du tramway "rouge" ?
Vous connaissez cette blague ?
Alors non, ce n'est pas le cas.
Qu'est-ce qu'elles cherchent ici ces nanas ?
Des millions de telles coquettes sont passées par les cheminées.
Et maintenant nous visiterons le plus tragique des lieux.
C'est ici qu'on brûlait les corps des détenus.
D'abord on les mettait sur des charrettes,
après on les jetait dans le four.
Combien de corps ont été brûlés ici ?
C'est encore difficile à dire, mais sûrement des milliers...
chaque jour.
J'avais un copain au Sonderkomando.
Un de ceux qui étaient chargés de la crémation des corps.
Un jour je lui demande, pourquoi il est si triste.
Il me répond, que son père est arrivé avec le nouveau transport.
Nous avons voulu en parler,
mais le Komandofuhrer m'a injurié,
alors j'ai dit à mon copain qu'on en reparlera plus tard.
Près de là, il avait retrouvé le corps de son père dans les bains
et l'a jeté au four.
Vraiment il n'avait pas de raison d'être gai.
Excusez-moi pour mon anglais.
Vous connaissez le tango du crématoire ?
Pourquoi es-tu si triste ?
Qu'est-ce qui te tracasse ?
Laisse-moi tranquille !
Tu as peur d'un enfant de chœur ?
Si toi, tu es enfant de chœur, moi, je suis bonne sœur !
Arrête...
C'est comme ça que vous vivez ici ? Devant il y a la messe et derrière...
Je ne supporterai pas la vie ici.
- On s'y habitue. - À quoi ?
À s'arracher la bouffe, à cuisiner ?
Nous sommes encore en quarantaine. C'est ni la détention, ni la liberté.
Nous sommes une immense force morale.
Morale ?
Oui, oui, morale.
Mais les gens veulent manger.
Un homme à besoin de la bouffe et de femmes.
Ils ont connus la famine pendant des années.
Depuis si longtemps qu'ils rêvent de pain,
et d'une femme.
Ce sont des questions primordiales.
Ni la messe, ni "Grunwald" ne changeront cela.
Tire-toi !
Espèce de galeux ! Qu'est-ce qui te fait rire ?
Tu es comme eux ! Tu leur ressembles !
Lâche-moi !
Mais qu'est-ce que tu veux ?
On peut fuir ce monde, dans une île déserte.
Mais est-ce que vraiment j'en serais capable ?
Est-ce que dans ce monde l'homme est vraiment responsable de lui-même ?
Ce n'est pas ma faute si le monde est atroce.
Je ne veux pas mourir pour le changer. Tout ce que je veux, c'est vivre.
Tu n'as jamais pensé à fuir d'ici ?
Pas à cause du pain ni des femmes, mais simplement pour quitter ces lieux ?
Nous sommes surveillés.
Avoir vécu toutes ces années pour mourir après la guerre ?
Non, ce serait trop grotesque.
Tu as peur, n'est-ce pas ? Tu as la trouille ?
Que sais-tu de la peur, toi...
Tu n'as pas connu la peur.
Une fois...
C'était au stalag, nous marchions, l'orchestre jouait.
Tous les groupes sont passés, neuf milles hommes.
Le soir, un transport de femmes est arrivé. Elles étaient nues.
Elles tendaient leurs bras vers nous en suppliant de les aider,
car elles allaient au gaz.
Aucun homme n'a bougé, aucune main ne s'est levée.
Neuf milles hommes.
Parce que tous voulaient vivre.
Parce que les vivants ont toujours raison contre les morts.
Nous avons mis la main sur un voleur !
Il y avait une femme allemande à la cuisine !
Bande de sauvages !
Les cuisiniers ne sortirons pas vivants de ce camp !
C'est un voleur, monsieur le curé !
Et un adultère !
Du calme mes enfants, du calme !
Tu ne crains pas Dieu ?
Allez, dégagez !
Fuyons d'ici !
Tu as du courage. Je voudrais bien être comme toi.
Allons nous promener ? Mais hors de ce camp.
Je n'étais encore allé nulle part. Mais avec toi, j'irai loin.
- Allons-y. - Pas maintenant.
Je dois encore voir le curé,
pour lui donner mes poèmes. Il est rédacteur.
Je lui explique, que le coupable ce n'est pas le cuisinier mais lui.
Il nous défend d'écouter la radio, votre radio... la nôtre...
Radio Londres.
Pourquoi as-tu fui de là-bas ?
Et pourquoi tu restes dans ce camp ? Il n'y a rien qui te motive ?
Pourquoi as-tu quitté la Pologne ? Par peur ?
Non pas du tout.
J'ai fui l'amour.
Drôle n'est-ce pas ? Dis que c'est drôle.
Il me semble avoir entendu parler d'une promenade ?
Alors quand est-ce qu'on franchit les barbelés ?
Peut-être préfèrerais-tu
une promenade en forêt ?
Je ne t'ai pas encore raconté, comment on faisait la soupe au stalag.
Des rails allaient du crématoire à l'étang.
C'est là où nous jetions les os.
Parfois, on tombait sur une loche d'étang que nous mangions crue.
Cette eau servait à préparer la soupe... Non... non...
Écris un poème sur moi.
D'accord, je ne suis pas une muse, mais j'ai des taches de rousseur.
Les taches de rousseur ce n'est pas mon sujet.
Pourquoi tu ris ? Aide-moi à trouver mes lunettes.
Ça me va ?
Alors écris quelque chose sur mes cheveux, sur mes mains...
Bien. Pour les mains je suis d'accord.
- Qu'est-ce que c'est ? - Mon nom.
Pourquoi ils t'appellent "105" ?
Parce que c'est plus court et plus beau. Un numéro c'est comme une promotion.
En restant longtemps au camp, on pouvait arriver à une fonction.
Alors, je décrirai tes cheveux, tes mains...
Tu veux me décrire par morceaux ?
Et comment faire autrement pour créer un monstre comme toi ?
Non, je ne composerai plus aucun poème.
La poésie est impalpable, comme le toucher d'un son, le bruit d'une forme.
Tu dois bien avoir un nom. La guerre est finie.
Ne te fatigue pas, ça ne partira jamais, même à force de baisers.
C'est un bon travail allemand.
Je le garderai jusqu'à la mort.
- Parle-moi de la poésie. - Je ne sais plus quoi.
Qui est-ce ?
Elle est belle.
- Très belle. Et ces cheveux... - Splendides !
Je m'en souviens, sur mon visage. Surtout de leur odeur...
Tu la connais ?
Je n'en suis pas certain, mais il me semble que oui...
C'est elle qui me frappait à la Gestapo.
Je n'avais pas mes lunettes, je voyais mal.
Mais je me souviens de l'odeur de ses cheveux.
Pourquoi tu n'as pas voulu venir ici ?
Tu dois réapprendre à errer dans les rues,
dans le parc, parmi les gens.
Tu veux que je te l'apprenne ?
J'ai déjà oublié qu'il existaient des places comme celles-ci.
Est-ce que malgré tout, tu serais capable de m'aimer ?
- Pourquoi, malgré tout ? - T'en serais capable ?
La force de la poésie et de la religion...
est le don d'éveiller l'amour.
L'amour... oui c'est ça, l'amour.
Mais hélas, nous sommes condamnés aux épreuves illusoires.
Vraiment c'est...
une fallacieuse mesure des choses.
Pourquoi on dit l'été indien, puisque on est en automne ?
C'est plutôt un automne de chêne.
Et les chênes sont des arbres précieux.
Typiquement nordiques,
un symbole germanique.
Dans ce cas, je préfère les marronniers.
C'est Bach.
Arrête.
Avant la guerre, je n'avais pas de temps pour la musique.
C'est au camp, que je l'ai vraiment connue et appréciée.
Le meilleur orchestre du monde jouait pour nous.
Les allemands ont amené les premiers musiciens de toute l'Europe.
Un vrai régal,
chaque jour quand nous partions au boulot,
l'orchestre nous jouait Rosemonde
et chaque jour une centaine de personne ne revenait plus au camp.
Celui qui jouait bien du violon, même s'il était juif,
avait une chance de survivre.
Qu'est-ce qu'il fait là-bas ?
C'était si romantique et voilà ce maudit rat.
Les allemands, c'est un peuple mélomane et à la fois prévoyant.
Nous parlons de l'automne et eux, ils pensent à l'hiver.
Regarde, en voilà un deuxième.
Ils vont se battre.
Et non, ils sont solidaires.
Ils le sont dans chaque situation.
Ne fais pas cette tête. À Varsovie il y en avait aussi des types comme ça.
Mais ils portaient des casquettes différentes !
Et ils ne s'embusquaient pas !
On ne peut se cacher nulle part. Ils fouillent partout.
Qu'est-ce qu'il dit ?
Écoute bien. C'est la langue de Goethe.
Comme c'est joli à entendre, une voix si douce et suppliante.
C'est pas vrai.
Je me suis habitué à un allemand bien différent, je l'écoutais au garde à vous.
Il demande une cigarette.
Il est désolé de nous déranger. Il dit que tu es belle,
mais les temps ont changés, maintenant c'est lui qui implore des cigarettes.
Arrête ! Il est vieux. Mais qu'est-ce que tu fais ?
C'est sa canne. Tu sais à quoi ça peut servir ?
On peut attraper quelqu'un avec...
Arrête, tu me fais mal ! Rends-la lui immédiatement !
N'aie pas peur ! Je ne suis ni un aveugle, ni un clochard !
Je lui rendrai sa canne. Je n'en ai pas besoin.
- Pourquoi tu t'es enfuie ? - Ne me touche pas !
Tu avais l'air complètement fou !
Pardonne-moi. J'étais idiot.
C'est bien que tu sois là.
Enlace-moi. Serre-moi plus fort.
Ne te retourne pas.
- Pourquoi as-tu fui la Pologne ? - Pourquoi j'ai fui ?
- Tu vas rire. - Mais non.
Pendant six ans, j'ai été polonaise et catholique,
j'allais à l'église.
Ma mère, avant de mourir, m'avait donné un missel.
- Je me souviens de la dédicace... - "À ma petite fille chérie".
Comment le sais-tu ?
Raconte.
J'avais un autre nom. Est-ce que j'ai l'air d'une juive ?
Tu es une pure Aryenne. C'est dangereux...
Et ton amour ? C'est lui que tu as fui ?
Oui.
Six années, j'ai été amoureuse d'un catholique.
Il était d'une famille estimable, mais...
Tu m'écoutes ?
Quand les allemands sont partis il s'est engagé dans l'armée.
Je lui ai écrit que j'étais juive.
C'était très facile.
Et tu es partie sans attendre sa réponse ?
Toi non plus tu n'aimes pas les juifs ?
Demain on nous transporte ailleurs.
D'autres camps, d'autres visages... Tout ça me dégoûte.
Je suis d'accord d'être juive mais pour mon propre compte.
J'ai tellement peur de finir en Palestine,
dans un village juif, traire des vaches, élever des poules...
Je ne veux pas ça !
Tu crois que Jésus serait bon soldat ?
Il serait plutôt déserteur, comme beaucoup de premiers chrétiens.
Belle inscription :
Aube sanglante, tu éclaires ma mort précoce.
C'est jolie. Des fleurs, de la poésie...
Qu'est-ce que ça veut dire ? Tu effrayes les gens à l'église !?
Il faut partir d'ici. Quelque part à l'Ouest.
On refera notre vie ailleurs. Je suis libre.
- Et ton gars en Pologne ? - Je l'oublierai.
- Jusqu'à présent tu ne l'as pas oublié ? - Je n'en ai pas connu d'autre.
Viens, idiot...
- Ceux-là n'avaient aucune odeur. - De quoi tu parles ?
De ses cheveux.
Non, ce n'est pas elle.
Arrête d'y penser tout le temps. Il faut oublier pour vivre.
Partons. Nous allons étudier ensemble.
- Tu as peur ? - Ce n'est pas ça.
La peur sera partout là où nous serons.
J'ai entendu des cris de peur dans toutes les langues.
Tu as dit, que tu étais capable d'oublier et de tout recommencer.
Je veux bien, mais je n'en suis pas capable.
- Mais il n'y a pas que ça. - Nous suivrons des cours.
- À la Sorbonne, par exemple ? - Oui, tous les deux.
- Je ne connais pas le français. - Tu apprendras.
Je peux apprendre toutes les langues,
Mais je penserai et j'éprouverai toujours en polonais.
Mais nous serions ensemble.
Et à la Sorbonne nous écouterons un vieux prof...
qui parlera en français de l'étrange histoire de notre littérature.
Et après les cours nous retournerons à l'hôtel...
pour mener des disputes politiques sur la vocation de notre nation.
Et nous nous brouillerons sur le pavé de Paris.
Et quand nous serons vieux, on nous enfermera dans un asile.
Moi, j'écrirai des poèmes amers...
et je dessinerai les portraits de mes amis absents depuis longtemps.
Bref, nous serons des émigrés.
Arrête.
Qu'est-ce qu'il y a ?
Tu sais, moi aussi j'ai connu la peur.
J'ai vécu le blocage des rues 28 fois. Tu ne sais pas ce que ça veux dire.
Nous avions une cachette derrière l'armoire, dans une niche.
Les enfants avaient vite appris, qu'il fallait se taire,
quand les allemands passaient. Les gosses restaient muets,
ils regardaient seulement avec leurs grands yeux ouverts...
Il faut oublier pour vivre.
C'est magnifique. La vie est magnifique.
Je t'aime, je t'adore !
Viens.
Partons d'ici.
Si on part, personne nous donnera à manger.
On se fera attraper par ces singes en casques blancs.
Nous finirons dans un autre camp et nous crèverons de faim.
Tu m'avais promis qu'on partirait et qu'on allait étudier.
Qu'est-ce que j'écrirai là-bas et pour qui ?
Tout ce dont je suis formé est polonais.
Je ne peux pas renier tout cela, je ne veux pas.
Tu crois que la patrie ce sont des paysages ?
Chez nous il y a les mêmes champs, et alors ?
Et alors ?
Alors, c'est quoi ta patrie ?
Notre patrie.
Je ne sais pas.
Mais c'est surtout les gens,
la tradition, la langue.
Cette langue que nous parlons, que nous comprenons le mieux.
Tout cela est commun.
On ne peut pas l'avoir personnellement ni à deux.
Là-bas il y aura des rivières inconnues.
Alors tu retournes en Pologne ?
Tu es comme les autres, tu as profité de moi, c'est tout.
- Comme les autres ? - Oui.
Ceux, pour qui je suis juive.
Regarde !
Tu m'as jamais demandé, ce que c'était ?
Ce sont les dix commandements donnés à Moise en hébreux.
Ils sont censés de me lier avec les juifs.
Mais je ne suis ni juive, ni polonaise.
- J'ai été chassée de la Pologne. - Tu as dit, que tu l'as fuie.
Je ressens de l'aversion pour les juifs.
Je croyais qu'il existait d'autres gens.
Mais toi, tu n'es pas un homme. Tu es un polonais !
Alors retourne dans ta Pologne !
Va, retournes-y !
Laisse-moi !
Tu retournes chez nous ?
Et où est la fille allemande ?
Je ne sais pas. Elle est rentrée chez elle.
- Avec ton pantalon ? - Et alors ? Ça arrive.
Tu viens ?
Tu veux rentrer en Pologne à pied ? T'es vraiment un gars formidable !
- Alors, tu te décides ? - Eh bien...
Oui, tu vas me dire...
que nous allons mourir de faim, qu'il serait raisonnable d'attendre...
Tu as trouvé un jupon, et voilà, c'est tout !
Mais tu n'as rien de plus.
Nous rentrons au camp.
C'est fermé. Ils ne m'ont pas laissé entrer.
Vas-y si tu veux.
Rendez-vous en Pologne. Je t'attendrai.
Tu vois ?
Ils connaissent le passage, ils s'enfuient comme des rats.
On retourne au camp ? Bien, alors allons-y.
Pas encore.
Ils ne nous laisserons pas entrer. Attendons la nuit.
Tu voulais voir "Grunwald" et maintenant tu as la trouille ?
- C'est trop risqué. - Mais calme-toi, voyons.
Viens avec moi.
Viens.
Vous parlez anglais ?
Oui.
Qu'est-ce qui c'est passé ? Quelqu'un a fait du mal à ces gens ?
Non, il ne c'est rien passé.
On a tué une fille du camp.
Mais pourquoi ?
Mon Dieu !
Ici en Europe, nous sommes habitués à ces choses.
Pendant six ans les allemands nous tiraient dessus.
Maintenant vous.
Aucune différence !
Elle pense qu'il est vivant... N'aie pas peur, c'est un mannequin !
On redonnera la représentation demain. Tout le monde verra "Grunwald".
Demain on répète.
Viens.
Je sais tout. Elle est morte.
- Tu étais avec elle ? - Cela ne vous regarde pas.
C'est une confession ?
D'après vous c'est une punition, parce que nous avons péché ?
Vous voulez connaître les détails ?
Ce n'est pas une confession. Garde cela pour toi.
Réponds toi-même, si tu l'aimais vraiment.
Et si je ne l'aimais pas, mais j'étais avec elle simplement par plaisir ?
Vous allez me faire la morale...
et bredouillez des paroles vaines ?
Vous savez très bien ce que signifient ces paroles.
Vous n'êtes pas si bête, mon père !
On se parlait. Et alors ? Il n'y avait rien de mal.
Dites-moi, où sont maintenant ses paroles ?
Pourquoi vous restez muet, vous, subtil causeur spirituel ?
- Il reste les paroles de la prière. - Allez-y priez !
Et moi, j'écrirai mes vers. Nous allons radoter nos sentences
et au son d'un court "halte" on nous exécutera.
Pourquoi tu ris de la prière ? Pour toi ce ne sont que des paroles ?
Je te plains ! Écoute-moi...
Nous sommes tous des tarés.
Mais toi particulièrement. Tu es un vrai chiffonnier.
Tu ramasses des livres, grâce à eux que tu es instruit.
Et maintenant tu fais semblant de l'avoir oublié.
Tu les ramasses comme des chiffons brûlés.
Tu veux prouver qu'il n'y avait rien dedans ?
Ce n'est pas moi qui les ai brûlés.
Mais tu les perçois comme ces livres, tordus et brûlés jusqu'au fond.
Mais se sont des hommes ! Regarde-les !
Vous radotez et elle est allongée là-bas, complètement muette.
Vous êtes comme un bréviaire plein de nobles versets,
nous aimons les versets, parce que nous sommes des gens cultivés.
Tu as raison. Viens.
Quelle populace !
Aucun respect !
Où étiez-vous ? Je vous cherchais.
Cela n'a pas d'importance. Demain on se quitte...
La terre est ronde. On se reverra.
Ici ou ailleurs.
Ils l'ont tuée.
Je voulais vous en parler.
Elle est sortie faire une promenade.
Je me souviens, en septembre 39, elle était encore une enfant.
Je lui achetais de tartes aux fraises.
Son père était mon ami. Maintenant elle devenue une femme.
Je l'avais presque...
Quel malheur !
Écoutez-moi, professeur,
Je suis sorti avec elle...
Ils l'ont tuée sous mes yeux.
Ça suffit !
Maintenant allez-vous en !
Partez, je vous en prie !
Ils ont sorti des bains 20 russes, en pyjamas.
Ils avaient les mains liées avec des barbelés.
Ils les ont placés de flanc à la foule.
Ces gens attendaient là depuis des heures.
Têtes nues, affamés, ils attendaient en silence.
C'était des criminels, des communistes. Pas vrai ?
"Aujourd'hui il n'y aura pas de gamelle."
"Les marmites retournerons à la cuisine. Et gare à vous..."
"s'il manque de la soupe !"
Ce n'était que des gamins !
Puis les SS se sont alignés,
face aux russes...
Les soldats ont reculé au bruit des carabines,
pour éviter les éclaboussures de sang des crânes qui explosent.
Les russes ont trébuché et se sont écroulés,
répendant sur le pavé sang et cervelles.
Et quand on a emmené les cadavres, la foule...
s'est précipitée sur le pavé sanglant, comme une marée...
Écoute...
Le lendemain un homme qui transportait avec moi des tuyaux,
m'assurait que la cervelle humaine avait un goût si délicat,
qu'on pouvait la manger crue...
Écoute...
Écoute-moi...
Tu sais, ce que j'ai pensé ? Pour la première et unique fois ?
"Dieu existe-t-il vraiment ?" Si moi, son prêtre,
peut avoir de telles pensées...
Allez-vous en !
La vraie famine,
c'est quand on perçoit son proche comme un objet comestible.
Moi, j'ai connu cette famine, je les comprends.
Pars !
Va-t'en !
Je t'en prie.
Nina !
PAYSAGE APRÈS LA BATAILLE
Avec :
Images :
Mise en scène :
Traduction : Malgorzata Wegner